Portia Poitier era una dona preclara. No només va cridar No Sóc Sidney al seu fill quan res permetia encara albirar el sorprenent semblat que el nadó havia de tenir amb Sidney Poitier, el guapo i cèlebre actor afroamericà. També va comprar accions de la altre temps desconeguda Turner Broadcasting Corporation en nombre suficient per fer de No Sóc Sidney un home riquíssim. Una cosa que l'ajudarà, sens dubte, a l'hora d'enfrontar-se a la marginació, a les burles i als assetjaments de tot tipus a les que ho exposen la seva estrafolari nom i el seu color de pell. No Sóc Sidney Poitier va ser concebut sense la intervenció de cap home, i va néixer després de vint mesos d'embaràs histèric. Perquè tot cap en aquesta novel·la de formació, que porta el record de la Vida i opinions de Tristram Shandy, de Lawrence Sterne, però també del Càndid de Voltaire i, com no, de les aventures del Quixot. L'absurd sembla aquí l'única manera d'enfrontar un món que sempre ho és molt més. Un tal Percival Everett apareix en aquestes pàgines convertit en professor de filosofia del sentit, que, per això mateix, no té cap consell que donar. En una Amèrica suposadament posracial i sense classes encara que sigui simplement perquè ningú distingeix un negre d'un altre, a un marginal d'un pobresa, No Sóc Sidney Poitier reflexiona sobre el vici de definir a les persones pel que no són, i té la virtut eminentment everettiana de mostrar amb humor tristíssim com la pròpia identitat es construeix, de vegades fins al deliri, en contra dels altres.
